RESURRECCIONES

A Heráclito

Todos los días la muerte nos visita,
todos los días sin falta ni descanso.
Apenas amanece nuestra ilusión despierta
y un segundo después la muerte resucita
puntual y tajante, silenciosa,
un poco enjalbegada de soberbia.
Miércoles o lunes de otoño y primavera
la muerte reacomoda las vértebras del día
y somos los muertos que retoñan,
un algo que es un otro de sábado a domingo,
un ser que del ayer vuelve otra vez cargado con un equipaje de recuerdos Somoy una vaga conciencia de la vida. Somos los vivos porque fuimos los otros,
los innúmeros niños, los muchos jóvenes
que del tiempo hicieron una cadena fina
de nacer y morir, de las putrefacciones,
y en el cambio heredaron su memoria.
La Naturaleza no sabe de igualdad.
No somos iguales ni ante nosotros mismos.
Cada paso que damos es un salto al cadalso:
saltamos nosotros pero cae siempre el otro
y el se levanta para seguir la vida.
En cada respiración la muerte nos persigue
y anuncia en su silencio un muerto más
que en el próximo instante resucita. Somos los hijos que engendró la muerte. Somos los padres que mató la vida.



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